A VOZ POÉTICA DE RITA DO CARMO DA SILVA - SANTANA DO MATOS/RN

HOMENAGEM AOS PROFESSORES

Quero parabenizar

Os colegas professores

Que lutam pra conseguir

Repassar os seus valores

Desejo todo sucesso

E proteção a Deus peço

Pra esses trabalhadores.

Sabemos que o professor

É um herói do saber

Cada dia é uma batalha

Luta pra sobreviver

Sem querer ser mercenário

Ele clama por salário

E condição para viver.

O professor é a ponte

Que liga a todo momento

O aprendiz e o mundo

Vai descobrindo talento

Ensinando e aprendendo

Seguimos sempre querendo

Buscar o conhecimento.

Todo profissional

Passa pelo professor

Mesmo com dificuldade

Ele ensina com amor

Está no rol dos esquecidos

Nunca é reconhecido

Poucos sabem o seu valor.

Formamos advogado

O juiz e o promotor

O filho do homem simples

Ou o filho do doutor

Do empregado ao patrão

Não existe profissão

Que não teve um professor.

O mestre neste país

É pouco valorizado

Seja por governador

Senador ou deputado

O professor nunca é visto

Do presidente ao ministro

Ele é ignorado.

Vejam como a profissão

De docente não é fácil

Faz faculdade , se forma

Mesmo com todo cansaço

Já pra ser um deputado

Nem precisa ser formado

Hoje basta ser palhaço.

Já pra ser um professor

Não basta ser engraçado

Precisa ter formação

Especialização , mestrado

É por isso que lutamos

Todos os dias cobramos

Pra sermos recompensados.

Eu escolhi este ofício

Dele tenho que cuidar

Pra ensinar meus alunos

Eu preciso estudar

Porém quero condições

Pra repassar as lições

E melhor lecionar.

O docente é um real

Agente de transformação

Através do seu saber

Pode mudar a nação

Eu digo e nunca me canso

O Brasil só tem avanço

Se mudar a educação.

Rita do Carmo da Silva

A LITERATURA DO CIRO JOSÉ TAVARES - BRASILIA/DF

                    A LUZ ENTRE MAL NASCIDOS

                 

                                      

                                                

                    Antes que suas mãos estivessem debruçadas sobre livros e escritos, construíram as pontes da sobrevivência interligando os momentos de dificuldades aos caminhos do paraíso que sonhava percorrer. Seu pai foi como raio de sol passando pela vidraça para esvair-se nas sombras. Sua mãe, Maria, a humilde imigrante portuguesa, vocacionada para tarefas domésticas nas casas mais afortunadas, não podia manter-se, nem ao filho se dispensasse a ajuda preciosa do menino mal nascido.

                     Poderia compará-lo a uma dúzia de heróis da literatura universal. Seria o personagem de Eugene O'Neill contemplando sombrio entardecer e refletindo: "não há presente, nem futuro. Só o passado acontece e torna a acontecer, agora".Ou Judas Fawley, o obscuro, de Thomas Hardy, que ávido de leituras sonhava com as escrivaninhas de Christminster, seus livros e quartos clareados por bruxuleantes lamparinas. Talvez o velho marinheiro da balada de Coleridge, que por muito tempo, mar afora, sentia o inimigo cruel seguir-lhe os passos e repetia para si mesmo como se fosse prece diuturna: "Girando ao redor da noite, o fogo da morte dança; qual óleo de feiticeiras a água ferve, verde, azul e branca".

                    Quando o conheci já a tempestade da doença desabara sobre sua vida. Lentamente a matéria esgarçava-se enquanto crescia a teimosia do espírito. Transitando nos frios e indiferentes corredores da Câmara dos Deputados, sua figura quase mítica parecia flutuar impulsionada pela derradeira lufada de vento. Era o velho engraxate, o antigo barbeiro, o mesmo garçom disciplinado, fragmentado e somado num só corpo, vivendo odisséia permanente.

                    Sua vitoriosa trajetória depois que alcançou os livros para educar-se, informa o fenômeno que foi Florestan Fernandes. Sem poder cumprir seus primeiros anos de estudo dentro do sistema formal e regular de educação, chega à universidade depois de prestar exames de madureza correspondentes aos primeiro e segundo graus de ensino. Imagino as noites alongadas, o esforço hercúleo para quebrar as algemas da fadiga impostas pelas atividades exigidas no mercado informal de trabalho que atendia. Quem sabe não terá vezes repetidas adormecido sobre páginas sonhando com leões libertos nas clareiras africanas, semelhante ao velho Santiago de Hemingway que para derrotar o espadarte sacrificava as mãos e cochilava recostado nas bordas e remos  do seu barco, enquanto mergulhava  momentaneamente no mistério. Não obstante as atribulações, sua admissão universitária foi surpreendente. Num grupo de 29 candidatos classificou-se entre os primeiros e aos 25 anos publicava o primeiro dos seus 56 livros, o que torna indiscutível sua contribuição ao pensamento brasileiro, analisando e propondo saídas sobre questões em torno da organização social e política de uma nação.

                    Tudo o que for dito acerca de Florestan Fernandes parecerá muito pouco. Seus momentos como pai de seis filhos, avô e bisavô e que ainda encontra tempo para escrever "A Revolução Burguesa", "O Negro no Mundo dos Brancos", "Reforma ou Revolução", "Educação e Sociedade no Brasil", "Brasil: Em Compasso de Espera", todas escritas sem a presunção de ser proprietário de nenhuma verdade que não fosse possível de ser comprovada por realidades concretas. Excluído no princípio, converteu-se por vontade própria e graças à sua inteligência num precioso intelectual. O golpe de 1964 determinou sua expulsão da USP, retirando-lhe a cidadania. O exílio que muitas vezes mata de melancolia não conseguiu destrui-lo e acabou fortalecendo suas crenças, fê-lo conhecido para ser reverenciado no Canadá, Holanda e Portugal onde, em Coimbra, viu estudantes e mestres estenderem sobre seus ombros cansados e saudosos as capas da tradição e as vestes professorais. Por ironia do destino ao contrário de Fernando Henrique Cardoso, considerado seu discípulo mais renomado, angústias e violências jamais o induziram a revisar suas teses acadêmicas, substituindo-as por conceitos neo liberais. Político por convicção, veio ao Parlamento na Constituinte para engajar-se na luta dos trabalhadores defendendo com redobrado empenho duas de suas bandeiras mais expressivas: a educação como forma de liberdade e a questão das minorias raciais. Sem ódios e sem ressentimentos abandonou a vida pública para regressar definitivamente ao corpo da família e tentar concluir sua 57a. obra, que lamentavelmente deixou inacabada.

                    Florestan Fernandes ou simplesmente Florestan, uma dessas jóias que transformamos em lenda guardando para sempre. Companheiro das Parcas nunca se deu conta da "hora de abrigar-se do sol, a hora do seu crepúsculo e da sua queda dolorosa". Átropos fez-lhe a messe numa solitária UTI de hospital e como Pequeno Príncipe "tombou devagarzinho como uma árvore tomba".

                     Gostaria de imaginá-lo, sempre, astro luminoso que não morrerá de todo, dizendo confiante à lua vespertina: "Não demora ou serás parte do mistério, quando desconhecido venha inesperado ceifar minhas roseiras. Corre sem tardar no fictício azul, pálida janela. Tenho pressa, antes que me façam átomo disperso na sombria noite do universo".

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A VOZ POETICA DO PROFESSOR BERTO- CURRAIS NOVOS/RN

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Francisco Cândido Cândido

Amo de paixão a minha cidade!
Poeta Francisco Cândido

Currais Novos é “minha” cidade. É a cidade onde eu nasci. Aliás, eu nasci mesmo foi na sua zona rural, o povoado Boa Vista e aos 14 anos eu vim morar aqui, no bairro do Brejo, atual Professor Gilberto Pinheiro.
Amo de paixão essa cidade. Ela é linda, com ruas e avenidas largas, espaçosas. Parece sempre nova, alegre, charmosa, contraditória e ousada...
Amo as coisas estranhas dessa cidade cosmopolita. É a capital da xelita. É a terra de Sant’ana,mas o Cristo é o Rei de todos os curraisnovenses. É a princesa do Seridó, mas para se morar ela é a rainha.
Amo a sofisticação da cidade, amo as meninas que vestem as modas mais sofisticadas do mundo, amo essa postura monárquica do curraisnovense que vence pelo seu espírito empreendedor, inovador, profissional e amador...
Amo a Currais Novos multicultural e multirracial e sua aceitação incondicional e sem preconceito dos que chegam a ela e foram tantos, na época áurea das minerações, do ouro, do ouro branco e dos encantos de seus carnavais de outrora.

Enfim, amo tudo de Currais Novos. E por amor aceito suas qualidades e seus defeitos, suas vantagens e desvantagens. Quero escrever sobre ela, passar minhas emoções, compartilhar com outros que lhe dedique idêntico amor.

Para quem escrever? Para aqueles que também amam essa cidade feita de amor e de maldade porque "Só quem ama é capaz de ouvir e entender estrelas", como disse o nosso Olavo Bilac.
Um dia eu me deixei transbordar de tanto amor e, em pensamento, subi na Pedra do Cruzeiro e escrevi esse poema, lembrando ao seu povo, meus irmãos, que essa cidade sou eu:

Essa cidade sou eu
Por amor, desafiei a dor e a cidade.
Sem maldade, abri a porteira do curral.
Não quis ser o maioral da liberdade,
Mas bradei em alta voz: Fui! Tchau!...

Subi na pedra solitária do cruzeiro
E lá do alto à cidade alegre cantei.
Gritei e zoei para o mundo inteiro:
Em fim, essa cidade sou eu, te avisei!

Em espírito, visitei a mineração,
A solidão, impiedosa, bateu a porta
E minha alma ficou torta de aflição
A emoção desse lugar é o que importa.

Muito além, eu vi o meu Totoró,
Monumento a beleza da natureza,
Imponente e altaneiro como ele só,
Símbolo de incontestável pureza.

Totoró, meu xodó, tem dó de mim!
Leva-me para o alto de sua alteza.
Essa alegria em mim não pode ter fim
Manda embora essa áspera tristeza.

Do cruzeiro só não vi o meu amor.
Dormia um sono de princesa menina
Pequenina e sem o amor do seu amor,
No repouso me desejas e me anima.

Essa cidade sou eu, meu!
Mas ela também é você.
É do amor que não pereceu,
Vive na flor do muçambê.

AS CRÔNICAS DOS ALUNOS DA PROFESSORA JUCILEIDE SANTANA!

CRÔNICA

REFLEXÕES NOTURNAS

               Havia sido um dia normal na vida de José, ele tinha ido à escola, encontrado os amigos, estudado, voltado para casa e jantado. Mas quando foi dormir, meio inquietado por um sentimento estranho, que não conseguia descrevê-lo, teve o sono envolto em pensamentos. Seu sono foi arrebatado por uma lembrança, tão subitamente, que lágrimas rolaram de seu rosto até pararem em seu travesseiro. A lembrança de um dia, não um dia qualquer e monótono da sua vida, mas um dia triste que ele tentou de todas as maneiras possíveis esquecer, mas não conseguiu.

               Apesar de várias de suas lembranças estarem desconexas, essa estava bastante nítida. O seu pensamento o levara para aquele dia, na sua antiga casa, quando ele tinha oito anos de idade. Era próximo das três horas da tarde, ele despertara depois de uma tarde inteira de sono. Logo veio uma estranha sensação de que havia algo faltando e, de fato, havia. Ao olhar a cadeira da sua avó, vazia, percebeu o verdadeiro motivo de sua inquietude. O resto da tarde passou como um borrão, que só adquiriu foco novamente à noite.

               Sua rua estava cheia de pessoas; seus pais, até o momento, sumidos com sua avó, voltaram com um semblante triste. Colocaram-no para dentro de casa e explicaram-no o acontecido: sua avó havia falecido, e não iria mais voltar. Custou até José acreditar. Mas quando ele compreendeu o que acontecera, correu para o banheiro e lá se trancou, sentou-se no chão e chorou.

               Passado um tempo, o pensamento de José tranquilizava-se. Começava a perceber que estava novamente em sua cama, chorando, pensando sobre o que havia acontecido. Mesmo crescido, ele não conseguia entender e aceitar a morte da sua avó. Queria saber o porquê dela ter partido; o porquê da morte se causa tanta dor. E assim ele continuou indagando silenciosamente, em busca de uma resposta que o levasse ao entendimento de tudo aquilo que estava vivendo.

Horas e horas se passaram... E José mergulhado em seus pensamentos.

Envolto mais uma vez em suas reflexões, chegara à conclusão de que não haveria sentido não morrer, pois de nada adiantaria viver se a morte não existisse. “De que adiantaria construir relações em sua vida, se não tivesse a morte para ver quem realmente se importaria com ele quando partisse”? – O pensamento de José o inquietara, profundamente.

Após algumas reflexões, José percebera o quão insignificante a vida dele era, cheia de acontecimentos vagos de sentido. Decidiu, então, que não queria somente ser lembrado como uma pessoa comum, mas como alguém que fez história e, portanto, merecia ser recordado, significativamente.

                                                                                                                                     Matheus Menezes        (aluno do 9º ano “A”, da Escola Municipal Ferreira Itajubá – Natal).

PROFESSORA INOVADORA! COLHENDO FRUTOS DE SEU FAZER PEDAGÓGIO DIÁRIO. PARABÉNS PROFESSORA JUCILEIDE SANTANA

CRÔNICA

ESCOLA: ESPAÇO DE CONSTRUÇÃO DE AMIZADES

               Lembro-me como se fosse hoje. Era o meu primeiro dia em uma nova escola. Tudo era novo para mim. Logo imaginei que não seria fácil fazer amizades. Esse foi meu primeiro pensamento ao chegar à escola, talvez porque minha timidez fosse maior que o desejo de conquistar amigos, mas uma coisa é certa: eu queria amigos, amigos verdadeiros, que estivessem sempre comigo, independente da situação e, além disso, conseguissem me tirar da solidão e agonia gerada pela minha timidez.

               Após algum tempo, vi esse sonho tornar-se realidade: encontrei amigos. E hoje posso dizer o quão importante é a amizade na vida de qualquer pessoa. Será que os amigos são realmente anjos colocados por Deus em nossas vidas?

               Não sei responder, mas sei que os meus amigos sempre me deram forças e, quando precisei, até choraram comigo. Mas riram muito também.

Tenho certeza de que cada palavra dita por eles, ou até mesmo os sorrisos, choros de alegria e de tristeza, ficaram guardados em meu coração e na minha memória, assim nunca irei esquecer nenhum momento vivido com eles, ao meu lado. Lembrarei de todos como se fosse hoje.

Hyngrid Cristina de Melo Lima

(Aluna do 9º “A”, da Escola Municipal Ferreira Itajubá – Natal).